Cara, matar o homem eu entendo, até eu podia matar, mas esquartejar! Ah, isso é demais! Ouvi essa frase várias vezes desde o nefando crime. Assassinos comuns nos confortam com seus motivos bárbaros, mas o esquartejador tira-nos o sossego da alma, pois há entre nós e a loucura um limite que é quase nada. Lembram daquele cirurgião que desmembrou a namorada, alegando “legítima defesa”? E o caso Isabela, e a Suzanne? Fica um buraco vazio em nossa memória. Não aguentamos viver sem clareza entre o bem e o mal.
A Elize disse que matou por ciúmes, por amor, para realizar ao avesso um pavoroso amor/ódio que lhe devorava a alma. Agora, surgiu um legista barbudo que nos trouxe uma nova versão e (talvez) alívio de entendimento: “Foi muito difícil fazer a necropsia de muitos pedaços em saquinhos de plástico” –reclamou– “mas, creio que ele ainda estava vivo quando foi degolado”. E aí? Isso nos conforta ou apavora? Essa versão de crime ‘quente’ torna a mulher mais monstro ou menos monstro?
A cena: o Matsunaga caído vê, num flash, sua amada, com a faca que cortara a pizza, rasgando sua garganta. Por um instante houve um fotograma de filme de horror, um fotograma de cinema realista mais crível que a fria cirurgia da vingança. Como no cinema, a verossimilhança é exigência das plateias. O crime seco faz menos sucesso. Se ela o degolou vivo, é bom para a defesa ou para a acusação? Ela, impulsionada pelo ódio, aumenta ou diminui a gravidade do homicídio? O que é mais desumano –o sangue quente ou sangue frio?
No crime quente haveria ao menos uma espécie de ‘confissão’ à vitima, quase um diálogo. Ele veria a própria morte e não seria apagado como um abajur e transformado em pacotinhos nas bolsas Vuitton. Vejo nas revistas que fica mais fácil classificá-la de ‘monstro’, se ele foi degolado vivo. Ela seria mais cruel, mais violenta, porém mais compreensível.
Ela poderia ter chamado a polícia, entregar o corpo intacto, confessar o crime por autodefesa e ser inocentada em julgamento. Mas ela era, como os jornais sempre repetem, uma “garota de programa”, uma puta, essa palavra tão odiosa quanto desejada. Nós pagamos a prostituta para ela não existir. E sub jaz no freguês, em muitos putanheiros, além do medo de amar, uma vontade secreta de ser bom, de merecer a gratidão da mulher. Por medo e desejo, o Matsunaga gostava de se sentir ‘salvador’, protegido pela gratidão das ‘decaídas’.
A cena: A moça deu o tiro. Instalou-se na casa um grande silêncio. A filha dormia, a babá tinha ido embora, os quadros estavam nas paredes, os restos de pizza esfriavam e os dois ficaram sozinhos. Sentou no sofá para pensar no que fazer, foi buscar a faca de cortar a pizza, esperou o sangue coagular e dedicou-se à tarefa do corte. Acho mais terrível a solidão dos dois: ela viva e ele virado em coisa. O que aterroriza é a naturalidade do trabalho da assassina, como se trincha uma galinha.
O esquartejamento é uma segunda morte. É o contrário da tortura em que o desesperado desejo da vítima é morrer. No caso, o que houve foi uma tortura post-mortem, em que a vítima não sentia mais nada, mas era preciso que fosse desumanizada, impedida para sempre de subir aos céus, de reencarnar. É isso que o esquartejador almeja: privar o morto até da morte, impedir uma identidade para o corpo.
O que me fascina nas prostitutas não é a falta de uma ‘moralidade’, não é o ‘pecado’ atribuído a suas vidas; o que impressiona é a espantosa mutação existencial provocada por centenas de pedaços de seu corpo dado a fregueses, anos a fio. Como fica a cabeça de uma prostituta, mistura de heroína com desgraçada, com uma experiência de humilhações que ninguém tem?
A marca da prostituição é muito profunda. Mesmo assim, na maioria delas mora um desejo de amor para além do “miché”. Tentam, mas são humilhadas na gratidão. O cara tira a mulher da ‘vida fácil’ e isso nunca é esquecido pelos dois. Um dia virá a frase: “Vai voltar para o lixo, sua puta!” Ou seja, não adianta procurarmos uma explicação que sintetize o crime, como se a vida social fosse um contrato de bom senso. Como se fossemos animais racionais e a loucura um desvio. É o contrário, irmãos...